La equivocación, lo imprevisto, lo abrupto, la mancha, el ruido, el desenfoque, lo indefinido son las vías con las que obtengo parte importante de la materia prima para mi expresión plástica.

Mi hipótesis es que nada habla mejor de la luz, que la sombra. Que el error es el umbral del acierto, la ignorancia un camino expedito al conocimiento y que lo que ves no tiene necesariamente que ser lo que es.

Acontece un espacio en el que lo que veo juega conmigo, al margen del imperio de lo paradigmático, lo moral o lo material, que si bien tienen su peso (al que se le otorga reconocimiento), es el que es y comparte masa y amalgama con otros pesos como son la fantasía, la imaginación, el miedo, la neurosis y tantos otros de los que ni siquiera se más que de sus lejanos aromas y que sin embargo adquieren inusitada gravidez y coherencia.

Este divertimento me ubica en mi entorno, me lleva al reconocimiento de mi y de los demás y en definitiva me salva de mi mismo.

Mi individualidad se da mientras flota en una especie de “sopa total”. Doy en pensar que esta inmersión es la responsable de mi confusión existencial. Creer que ésta me presta parte de sus ingredientes y condimentos para crear mis propias cuitas me sirve para tomar distancia y poder contemplar con mayor serenidad y perspectiva el engrudo de mi cotidianidad.

Es mi modo de entender el mundo. A mi me sirve; te lo brindo a ti, no como un producto que pueda obrar un beneficio similar en tu persona, si no más bien con el deseo de presentar el momento en el que unos pies, hartos de suplicar consistencia al suelo, resuelven pintarla en un papel.

Pintor con la “serena urgencia” de dar los retoques finales a una realidad que se descompone. No hay planos ni manuales.¿Qué tan sólido es el suelo bajo los pies? Y los pies…  ¿Cuán firmes están sobre el suelo?

Cautivo contempla la inmensidad, tan inalcanzable como cercana ¿Es la broma pesada de un dios menor que se aburre? La respuesta aquí mismo (en cuanto dé con ella).

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Un día me dijo alguien: si quieres saber algo, ya te digo de antemano que será bien poco. Y, además, tendrás que darte un buen revolcón en tu ignorancia, cosa que no te va a gustar.

Yo era joven y seguí fumándome el porro, pero ¡joder, ahí quedó eso!

Vivir… ¿podría ser (entre otras cosas) asistir al acontecimiento de una intima combustión?

El sentido de la estética… ¿No será lo que me permite paladear la luminiscencia que se desprende de ésta?

Así quisiera yo que arte fuera el hálito que me abre a la conciencia de tal luz. Que no es una emanación caótica. Que puedo hacer algo con ella. Que de hecho lo hago y que queda al alcance de tu mirada.

Toda producción humana no sólo es grande o pequeña, cuadrada o redonda… Además se impregna de quien la produce. El artífice se licua (un poco) en el artefacto, con la vana esperanza (tal vez) de perpetuarse en él.

Caricia de brisa cayendo al vacío. Puede  que tras el umbral de la nausea esté el manantial de la  calma fértil.

¿Hay peligro tras el miedo? A veces sí. Ordinariamente no (me temo ).

¿Es la luz madre de la sombra? ¿es la sombra grado o ausencia de luz? Bueno ¿y qué más dará?