La equivocación, lo imprevisto, lo abrupto, la mancha, el ruido, el desenfoque, lo indefinido son las vías con las que obtengo parte importante de la materia prima para mi expresión plástica.

Mi hipótesis es que nada habla mejor de la luz, que la sombra. Que el error es el umbral del acierto, la ignorancia un camino expedito al conocimiento y que lo que ves no tiene necesariamente que ser lo que es.

Acontece un espacio en el que lo que veo juega conmigo, al margen del imperio de lo paradigmático, lo moral o lo material, que si bien tienen su peso (al que se le otorga reconocimiento), es el que es y comparte masa y amalgama con otros pesos como son la fantasía, la imaginación, el miedo, la neurosis y tantos otros de los que ni siquiera se más que de sus lejanos aromas y que sin embargo adquieren inusitada gravidez y coherencia.

Este divertimento me ubica en mi entorno, me lleva al reconocimiento de mi y de los demás y en definitiva me salva de mi mismo.

Mi individualidad se da mientras flota en una especie de “sopa total”. Doy en pensar que esta inmersión es la responsable de mi confusión existencial. Creer que ésta me presta parte de sus ingredientes y condimentos para crear mis propias cuitas me sirve para tomar distancia y poder contemplar con mayor serenidad y perspectiva el engrudo de mi cotidianidad.

Es mi modo de entender el mundo. A mi me sirve; te lo brindo a ti, no como un producto que pueda obrar un beneficio similar en tu persona, si no más bien con el deseo de presentar el momento en el que unos pies, hartos de suplicar consistencia al suelo, resuelven pintarla en un papel.

En el momento en que los turistas, veraneantes y demás bulliciosos de la noche por fin duermen, el verano se da un respiro y abre como una flor.

Cuando el mirar se aguza, la naturaleza generosa presta sus pertenencias.

Solamente es un préstamo…

Pero me gusta jugar con ellas.

Parece que la certidumbre se hace densa en determinados espacios. Por alguna razón ciertos lugares rezuman consistencia y solidez; se diría que su coherencia es inmune a la trama de lo previsible y ordenado.

Estos espacios, por lo que yo sé, no se dan en vórtices místicos, o en tabernáculos de sabiduría, no son adyacentes a conocimientos ni creencias. Más bien burbujean, por ejemplo, en la huella de algún objeto que una mano dejó estar sin intención ni significado o en el batir de alas de un insecto, que sin propósito y aun de forma inapreciable, seguro que modificó el movimiento de los astros y tantas otras pequeñas cosas que de forma reiterada hablan de lo esencial de los fractales, de la riqueza de los pliegues, de la verdad de las grietas.

Tal vez vivimos en la cerrazón de adorar estereotipos desprovistos de textura. Los elevamos a deidad mediante el maquillaje, la negación, la condena o el exilio.

¿Y no es eso negar la verdad? La que es, no por moral, ni por estética, ni por mandato divino o humano; sino la que es por que está siendo, sin más intención, ambición o sentido… puede que, con silencio atronador, ésta esclarezca que tales estereotipos, son espejismos que restan y tienden al uno (lo liso, pulido y uniforme) para de este modo negar el plural (lo rugoso, diverso y abrupto).

A mi me nutre creer así. Y porque todo esto está ahí, es legitimo buscar. Aunque, a mi modo de ver es mucho más emocionante ponerse en disposición de encontrar.

No sé si me he explicado bien, pero yo se lo que me digo…

Ando pues como sé,
y así me doy al camino.
La piel, perfumada de vida,
a surcos me teje el vestido.

Y osaré mirarme a los ojos,
quieto, guapo, limpio, tranquilo…
y después del batacazo
desaprenderé lo aprendido.

Igual que la vida me sabe la boca,
carnosa la lengua se escurre y la moja.
Viene y me sabe, me sabe a tomates,
turgentes pepinos, cafés que arden…

A tierras regadas después que se labran,
a flores de azahar e insectos zumbando,
a sal en la piel después de la playa,
a niños que duermen y perros que ladran.

Dentro una botella
cayó una vez un alma.

Por suerte se salvó…
Se quedó avinagrada.